Tem um blog falecido que eu amo de paixão.
Hoje eu achei, nos arquivos do Bloco do Eu Sozinho, um texto perfeitamente cabível aqui dentro, do meu coração, quanto ao blog. Como plágio é atestado de burrice, eu resolvi transcrever e dar os créditos a quem merece de verdade.

Dois Anos

Eu poderia falar sobre o tratamento contra parasitas intestinais que estou pra iniciar. Poderia escrever sobre a mulher casada que tem embaçado os vidros do carro comigo e até falar sobre as maldades que ela comete contra minha fimose, mas não. São dois anos. Setecentos e trinta dias. Em dois anos dá pra ir e voltar a pé na Bahia. Dá pra escrever uma carta de 6 km, dizendo “Eu te amo” pra Gisele Bündchen ou ter dois filhos e ainda passar 6 meses com a vagina descansando, mas não. Eu passei dois anos escrevendo para um blog.A minha mãe diz que é bobagem. É bobagem, mas eu gosto. Quando fui indicado no Blogger,chamei a incrédula pra ver. Ela pensa que se por uma antena no monitor dá pra ver novela. Ainda continua achando bobagem. Pudera. Mas eu não ligo. Eu ligava pras pessoas que vinham aqui. Hoje não. Hoje conheço várias e várias me conhecem. Perdi o medo de ter minha mente desvendada por vizinhos, parentes e amigos, mas ainda assim odeio o Google.Por dois anos escrevi nesse blog, me apaixonei por 47 pessoas diferentes, embarquei em viagens lícitas e ilícitas e construí um patrimônio avaliado em 15 mil reais. É pouco. Se eu vender tudo não compro um carro. Mas eu já tenho um carro. E tenho também 20 anos. E tenho também rancor dentro do peito. A única coisa que eu não tenho é vontade de escrever um livro.Tenho vontade de escrever um filme. Tenho vontade de relembrar um amor. Por dois anos imaginei se valeria à pena mostrar minha vida desse modo pros outros, mas ela é tão medíocre e sem graça que eu fiz isso só de raiva. A Marina me perguntou de onde vem a vontade de escrever. Esta aí. Escrevo pq não canto. Se cantasse eu não escrevia.